Tunnel du Canal Pinacoderme

Vous êtes suspendu à l'entrée d'un tunnel vivant de soixante-dix micromètres de diamètre, regardant s'incurver devant vous un couloir cylindrique dont les parois sont tapissées d'endopinacocytes aplatis comme de la soie mouillée, leurs noyaux formant de douces protubérances dans la chair translucide couleur ivoire et pêche, et dont les sutures intercellulaires se devinent à peine comme de fines coutures sombres. Au loin, à travers l'épaisseur dorée de l'eau — une suspension d'organiques dissous qui donne au fluide la chaleur optique d'une lumière de bougie filtrée dans du thé faible — le prosopyle terminal, cinq micromètres à peine, brille comme un œil de cuivre incandescent, laissant irradier l'ambre vivant de la chambre choanocytaire où des dizaines de flagelles battent à quarante cycles par seconde. L'eau ici n'est pas un fluide au sens familier : soumise au régime de Stokes, elle progresse avec une douceur visqueuse et sans turbulence, portant paresseusement deux bactéries en forme de cigare qui dérivent le long de la paroi comme des fragments d'acajou poli, tandis qu'un archéocyte amoeboïde se déforme lentement autour de la base d'un spicule de calcite enchâssé dans la paroi, sa cytoplasme se pliant comme de la cire tiède entre deux jonctions cellulaires. Derrière vous, la lumière froide et blanche de l'océan inonde l'ostium d'entrée, silhouettant la bouche circulaire du canal et rappelant que ce réseau de passages — perfectionné depuis six cents millions d'années — filtre l'océan un micro-organisme à la fois, dans une patience architecturale que nul ingénieur n'a jamais égalée.