Alba del Blastema — Giorno Cinque

Ci si trova a pochi centimetri sopra una creatura di cinque millimetri, eppure il paesaggio che si distende davanti agli occhi ha la vastità silenziosa di un altopiano costiero visto all'imbrunire: il corpo posteriore di *Schmidtea mediterranea* occupa i due terzi destri dell'inquadratura come un grande mesa di integumento grigio-bruniccio, la cui superficie quilted cattura la luce radente ambrata dello stereo-microscopio rivelando i guanofori subsuperficiali come schegge d'argento e le diramazioni dell'intestino come fiumi scuri intravisti attraverso ghiaccio sottile. Alla sua sinistra, il blastema emerge come un emisfero opalescente — liscio, quasi polito, privo della trama cellulare della cute matura — e rispedisce la medesima luce come un freddo bagliore bianco-azzurro, simile al mare ghiacciato sopra acque profonde, leggermente sollevato rispetto al tessuto originale in un confine netto che è anche la frontiera molecolare tra differenziazione e plasticità. Affondati in quella cupola pallida, due minuscoli punti neri — i nascenti ocelli — siedono perfettamente circolari come crateri su un piano bianco, circondati da una debolissima condensazione di pigmento che tradisce la riorganizzazione del sistema nervoso ancora in corso. Sulla carta da filtro umida che fa da suolo, le fibre di cellulosa catturano la luce diffusa come tundra coperta di brina, ammorbidendosi ai margini nella sfocatura: tutto il resto è biologia nitida, vivente, in costruzione molecolare invisibile eppure leggibile come geologia.