Tiefsee-Schnee im Mitternachtszone

In absoluter Dunkelheit, zweitausend Meter unterhalb der letzten Sonnenstrahlen, driftest du reglos in einer Wassersäule, die so kalt und still ist wie schwarzes Glas – und durch dieses Schwarz fällt Schnee. Es ist ein steter, lautloser Regen aus den Gehäusen toter Foraminiferen: Globigerina bulloides mit ihren traubenförmig gruppierten Kalkitkammern, die im diffusen Indigoschwarz ein geisterhaftes Cremeweiß zurückwerfen, dazu linsenförmige Globorotalia-Scheiben, deren scharfe Peripheralkiele kurz als kaltes Silberblitzen aufleuchten, bevor sie die Dunkelheit wieder verschluckt. Diese Testen – jede kaum größer als ein Zuckerkristall – sind die mineralisierte Hinterlassenschaft einzelliger Organismen, deren Kalziumkarbonat-Architekturen nach dem Tod in die Tiefsee sinken und dort über Jahrmillionen Sedimentschichten aufbauen, die Paläoozeanographen wie ein klimatisches Archiv lesen. Zwischen den Gehäusen treiben formlose Flocken aus marinem Schnee, ihre weichen, fibrösen Oberflächen ein absoluter Gegensatz zu der kristallinen Präzision der fallenden Testen – organische Entropie neben mineralischer Geometrie. Dann, wie ein Blitz, durchquert ein einzelner Kopepode das Bild und hinterlässt für den Bruchteil einer Sekunde einen Schweif aus blaugrünem Biolumineszenzlicht, der ein Dutzend Foraminiferen scharf belichtet und ihre feinen Poren und Nahtlinien sichtbar macht, bevor die Dunkelheit alles zurückfordert und der weiße Regen ohne Ende weiter nach unten fällt.