Cemitério de Lodo Radiolário

Suspenso a apenas alguns milímetros acima do fundo do abismo, o olhar mergulha sobre uma planície de ruínas geométricas que se estende até ao horizonte como uma cidade cinzenta e partida, iluminada por um único feixe oblíquo de electrões que raspa a superfície quase horizontalmente e recorta cada forma em luz crua e sombra absoluta. O que se vê é uma necrópole de radiolários — centenas de testas de sílica amorfa pressionadas umas contra as outras numa matriz de argila pelágica, os seus reticulados esféricos e cónicos preservando com precisão matemática a arquitectura de organismos unicelulares mortos há milhões de anos, enquanto as suas perfurações lançam poços de escuridão para o interior como janelas de uma catedral submarina. As testas espumellares intactas lêem-se à esta escala como complexos geodésicos de enormes dimensões, os seus poros hexagonais do tamanho de portas, as espinhas radiais projectando-se como torres de rádio partidas com secções transversais ocas visíveis nas fracturas; ao lado, helmos nassellares tombados revelam câmaras empilhadas como torres de arrefecimento esmagadas, as suas superfícies granuladas pelo crescimento mineral secundário. Não há cor neste mundo — apenas a física da iluminação electrónica, que reduz toda a matéria à escala do opala amorfo e da argila mineral a uma paleta de estanho envelhecido e negro absoluto, expondo sem clemência cada microfissura nas paredes das testas, cada grão de silte encravado num poro como detritos numa janela partida de uma civilização que existiu à superfície do oceano e afundou lentamente até aqui, a dez quilómetros de profundidade, ao ritmo de dias por metro.