Dunkelroter Copepode im Tiefseeabgrund

Vor Ihnen hängt ein Körper im Nichts – ein *Gaussia princeps*, kaum vier Millimeter lang, dessen tiefkarmesinrotes Exoskelett in der absoluten Dunkelheit sechshundert Meter unter der Meeresoberfläche beinahe schwarz wirkt, ein Pigment, das jeden streunenden Lichtblitz verschluckt, bevor er das Tier für einen Räuber sichtbar machen könnte. Dann erfassen die Mechanorezeptoren der langen seitlich ausgestreckten Antennen die Druckwelle Ihrer Annäherung, und das ventrale Urosom antwortet: Eine Reihe biolumineszenter Photophoren zündet nacheinander, jedes Organ öffnet sich als kalter aquamarinblauer Punkt aus reiner Photochemie – kein Wärme, nur Photonen –, und in diesem flüchtigen Halbdunkel werden die Segmente des Chitinpanzers sichtbar, die Muskelstränge darunter, die winzigen Borstenkämme der Schwimmbeine, bevor die Dunkelheit alles zurückfordert. Die Architektur dieses Körpers ist gedrungener und schwerer als die seiner epipelagischen Verwandten, deren Gewebe glasdünn und transparent sind; hier, unter einem Druck von etwa sechzig Atmosphären, sprechen Exoskelett und Muskulatur eine andere Sprache der Anpassung. Im Hintergrund markieren ein Dutzend verstreuter blauer Lichtfunken das endlose Volumen der Wassersäule – die Abwehrblitze anderer Organismen, die vom sinkenden Meeresschnee berührt werden, die einzigen Tiefenhinweise in einem Raum, dessen Ausdehnung sich der Vorstellung entzieht.