Cathédrale de Salpes Zénith

Suspendu à hauteur d'yeux dans l'eau libre, à quinze mètres sous la surface, vous vous trouvez face à face avec une chaîne agrégée de *Thalia democratica* qui s'étire depuis vos mains tendues jusqu'à l'infini cobalt — chaque zoïde individuel, pas plus large qu'un raisin, révèle à cette distance de quelques centimètres une architecture intérieure complète : huit cerceaux musculaires fantômes encerclant un intestin ambre-doré lové comme un filament chaud, des gonades rose lenticulaires en suspension, et un cœur cramoisi grand comme une tête d'épingle qui pulse à raison d'une à quatre fois par seconde, ses battements projetant des éclats de couleur plus profonde à travers la paroi de gel presque indiscernable de l'eau environnante. La lumière solaire, restructurée par quinze mètres de colonne d'eau en une dentelle géométrique de caustiques bleu-blanc perpétuellement mobiles, se projette sur les corps translucides et à travers eux, se réfractant aux infimes différences d'indice entre le gel tuniqué et l'eau de mer avant d'achever sa course dans le vide sans trouver aucune surface. Ces organismes — des tuniciers pélagiques qui alternent reproduction asexuée et sexuée, filtrant en continu les picoplanctons bactériens de 0,2 à 2 micromètres que la quasi-totalité des autres zooplanctons sont incapables de capturer — constituent ici la seule architecture organisée dans un espace par ailleurs vide : un océan oligotrophe ouvert où la seule structure visible est cette necklace de verre vivant, chaque perle tenant en suspension ses organes colorés comme des inclusions précieuses dans une matière qui n'est, chimiquement, presque rien d'autre que de la mer.